C.C.J. MEUZAC

ENCORE UN POEME:

de André Theuriet  ( 1833-1907)

La ferme.

Dans la plaine onduleuse et nue,
Sous les brumes d'un soir d'hiver,
La ferme isolée est perdue
Ainsi qu'un îlot dans la mer.

A peine un fil bleu de fumée
Au piéton la montre de loin,
Quand,dans sa course accoutumée,
Du bois noir il tourne le coin;

Et,le soir,la rougeur de l'âtre,
A travers la vitre qui luit
A peine, la désigne au pâtre
Poussant son troupeau dans la nuit.


Parmi la bruine et le givre,
Elle dort d'un profond sommeil:
Mais en Mars on la voit revivre
Aux tiédeurs du premier soleil.


MF